Dame Fanny

Cela fait longtemps que je n’écris plus sur un blog. J’en ai eu une dizaine, tous genres confondus. J’ai perdu les clefs en m’inscrivant sur les réseaux sociaux et, au fur et à mesure, j’ai écrits mes mots là bas. Dans des espaces qui ne m’appartenaient pas.

J’ai envie d’être la propriétaire de moi en entier. Mes phrases, mes mots, mes pensées.

L’année prochaine, j’aurai 40 ans. Cela fait plus de vingt ans que j’écris sur l’intime, sur la vie qui passe, sur ce que j’en comprends. Il est temps de revenir aux bases. Il est temps de revenir vers ce que j’en attends.

J’ai décidé de déconnecter de tous mes réseaux durant tout le mois d’aout, comme l’an dernier. En 2025, j’avais lu 22 livres que je dévorais comme une affamée. Comme une assiégée. J’ai écris plusieurs textes que j’ai gardé secret. J’ai détricoté le temps pour le laisser m’ennuyer. Loin de mes doudous numériques, je me suis remise à penser. Quand je suis en phase d’écriture ; c’est à dire quand je prends le temps de m’écouter ; j’entends ma propre voix qui revient progressivement prendre de la place. Petit à petit, loin des distractions permanentes, je m’autorise à reprendre l’espace.

Cet été, j’ai envie de faire pareil. J’ai un recueil de textes sur la maternité que j’aimerais faire exister dans le réel. Et pour ça, j’ai besoin de me relire. Et je déteste ça. J’y suis depuis un an mais si je me laisse le choix, je m’enfuis à chaque fois. Alors c’est pour maintenant ce coup ci. Je plonge dans mon été et pour la rentrée, j’aurais un manuscrit écrit. Prêt à exister.

Je ne peux plus rester dans le moitié fini. J’ai deux enfants qui me regardent et je ne peux plus vraiment me cacher. J’ai besoin de leur montrer qu’on peut finir ce qu’on a commencé. Qu’on peut réaliser les choses qui nous font peur, qu’on cache sous le tapis. Qu’on peut terminer choses qui nous ennuient. Manger ses brocolis et relire son manuscrit.

Bienvenue de nouveau chez moi. Ici, ça m’a drôlement manqué (et vous aussi).